Odio todo lo que escribo, lo que reprimo,

me desvelo a la noche, pensando

arrancándome los pelos, todo lo que crece,

me como las uñas (y mirá que

hace años que no me como las uñas).

Odio todo lo que escribo

no sé por qué.

Reprimo, nombres

los remedios.

y ya no hay remedios,

lo que me hace bien me hace mal

lo que me hacía bien no existe más.